De cómo Ulrico cambió una cabra por unas botas rojas y de los pensamientos de Balidorronco

Hacía ya bastante tiempo que Ulrico había quedado él solo como único Señor del Bosque. Desde que él recordaba, sus familiares, y los familiares de sus familiares, y las familias de los familiares de las familias de sus familiares, habían habitado todo aquel bosque desde el más escondido y lejano rincón, hasta la misma senda que conducía a su Roble. Pero ahora ya estaba él solo. Y todo por aquella traición. Solo.

Una gélida mañana de diciembre en la cual el sol no parecía tener muchas ganas de asomar su cara, probablemente por el espantoso frío que había y, peor aún, por aquel otro que se avecinaba, Ulrico tomó la determinada determinación de asomar la nariz por la puerta e ir a recoger leña. Por supuesto, sería leña quebrada. Nunca ningún duende había roto una sola rama a un solo árbol en ni un solo bosque del reino. Pero el hogar debía ser avivado, el Roble caldeado y la cocina de bellas patas, cargada y alimentada. Y que él supiera, sólo podría hacerlo con leña. Calzó sus botas de confección casera, “vale más un par de botas no muy hermosas, pero abrigadas, que un par de calzas muy hermosas pero agujereadas” se decía siempre que se las calzaba; se encasquetó su gorro de lana amarilla y negra, la bufanda azul en torno al cuello y se puso en marcha.

Mieyu lo vio marchar sin mucho aplomo y bastante encorvado por el helado viento que soplaba desde el norte. Maulló una vez. Maulló otra más. Y otra. Y otra. Dio dos vueltas hacia la derecha, una a la izquierda y una a la derecha; maulló nuevamente; miró a Ulrico y luego hacia la gran cama. Maulló por última vez y, de dos saltos, se encaramó en el lecho de plumas que no estaba preparado precisamente para él. Dos vueltas y a dormir. Mientras, Ulrico pensaba “Dulce vida la de Mieyu. Come, duerme, come y vuelve a dormir. Siempre en casa, calentito. Dulce vida, sí señor.”

Al sol parecían habérsele pegado las sábanas, porque no daba señales de vida y el bosque entero parecía sumido todavía en el sueño nocturno. Pero eso le daba un cierto aspecto de irrealidad. No veía muy bien, eso lo reconocía él, pero la ausencia de luz en lo profundo del bosque, no le ayudaba en exceso.

—No, no he elegido ni el día, ni el camino adecuado. Por aquí no me cabe ni la mitad de la carreta —comentó en alta voz a nadie en particular.

Le llamaba carreta, pero era un mero vocablo para designar a un extraño y estruendoso aparato provisto de dos ruedas que, en días más felices, debieron ser redondeadas, sino redondas, pero que en esos solitarios días, tiraban más a cuadradas, desde luego. Tiraba de ella Balidorronco, su cabra lechera, otra pieza más de un museo que un útil, porque la edad de la cabra superaba con creces a la de los retoños de avellano que había plantado hacía más de tres décadas en el Último Claro, y no estaba para muchos ordeñes, por lo que el apelativo de “lechera” era más una costumbre que un realidad.

Ante la incertidumbre de Ulrico de si el desvencijado carretón pasaría o no por aquella senda, Balidorronco optó por mascar un poco de aquella oscura hierba tan aromática que le rodeaba y que tan pocas veces había tenido oportunidad de degustar. Desde que Ulrico se había hecho cargo de su manutención no es que la matara de hambre, por supuesto que no, él era muy bueno con ella, pero no podía balar que tuviese una amplia variedad, el frente del Roble daba de sí, lo que daba de sí. Los padres de Ulrico habían sido los Señores del Gran Roble durante generaciones y muchas generaciones de cabras, pero un día habían desaparecido y Ulrico había pasado a ser el único Señor del Bosque. Y a cuidar de ella. No le tenía un aprecio desmedido, eso era verdad, probablemente habría estado mejor ella sola, no en vano era de familia noble, o con otro Señor que le posibilitara un menú más variado, pero no le odiaba tampoco, ya que por lo menos comía. Y es que a las cabras de bosque, lo único que les importaba, al menos en aquellos extraños días, era comer; y más si la cabra boscosa pertenecía a la Casa de los Señores y pertenecía por nacimiento a familia renombrada de cabras boscosas. A cambio, entre bocado y bocado, se dejaba ordeñar. Mejor si era durante bocado y bocado, para no interrumpir los múltiples momentos de almuerzo de las cabras de bosque. Curiosa vida aquella de las cabras de bosque. Pero sólo si eras una cabra de bosque.

Finalmente Ulrico decidió que Balidorronco y la carreta esperarían a que él portease las enormes brazadas de leña que estaba más que dispuesto a cargar. Desde luego, a lo que no estaba dispuesto era estar saliendo cada dos por tres de su Roble para buscar leña con aquellos impetuosos vientos. Y él era un robusto duende... al menos eso siempre había creído él. Arrugó la nariz, frunció el ceño, unió sus pobladas cejas, entrecerró los ojillos tratando de ver más allá de dos metros, y avanzó tan decidido a dejar limpia la zona de leña, como a volver a desayunar en cuanto llegase a casa. Aquel pensamiento le animó; no le quitó el frío, pero le animó a espabilarse. Pensar en volver a desayunar antes de su segundo desayuno siempre le animaba. Y, por supuesto, siempre cumplía lo que pensaba. Mientras caminaba, hizo inventario de su despensa y, en tanto la boca se le hacía agua y el estómago le gritaba desordenado, su memoria se ancló en la leche agria con limón y miel que tenía en el estante verde. Por cierto, tenía que reforzar aquel estante, porque estaba empezando a combarse hacia abajo por el peso de los tarros. Bueno, eso sería después de vaciarlo de tarros de leche agria... no se puede ni se debe arreglar un estante verde combado y lleno de tarros de leche agria, ni con el estómago vacío, ni lleno de tarros de leche agria... primero hay que vaciarlo y llenar la tripa.

Tomó el sendero izquierdo que partía del ramal derecho de la senda que surgía del camino central, yendo hacia el sur, que siempre había sido la zona más cálida del Bosque y la leña no estaría tan mojada allí, con una sonrisa en la sonrosada carota y los ojos ensoñadores escudriñando el suelo.

Ciertamente aquella zona sur era más cálida (de hecho el sol ya miraba a través de las altas ramas de alerces y robles al interior del bosque), pero la neblina producida por el calor del sol al contacto con la húmeda tierra nocturna, revoloteaba, juguetona y pesada, en el suelo, a la altura de las rodillas de Ulrico. Mala elección la suya, pero ya no iba a darse la vuelta, sino se le juntaría el entre-desayuno con el segundo desayuno y éste con el almuerzo de media mañana, y no podía desperdiciar el placer de comer tres veces en lugar de una antes del aperitivo de la comida. Se afanó, pues, y comenzó a recoger ramas más o menos gruesas de roble y alguna que otra de castaño.

—¡Extraña cosa, mira que no recordaba yo que hubiera castaños por esta zona! —pensaba en voz alta para sí y para el resto del bosque. Desde luego no pensaba detenerse a resolver el misterio, pero desde luego que sí que pensaba regresar en la debida época para hacer buen acopio de castañas—. “Un buen saco de castañas, bien vale un par de erizos en la espalda” —No era una frase muy afortunada, pero le hizo gracia y sonrió—. Además, a Mieyu le gusta mucho el pastel de castañas con requesón y miel y no le puedo privar de él —justificó su glotonería.

Cuando la brazada de leña era demasiado grande como para permitir que su rollizo cuerpo pudiera articularse bien en las angostas veredas por las cuales se internaba, determinó que era tiempo de ir a visitar ya a Balidorronco y su carreta y cargar a ésta. Tan sumamente cargado estaba, que no fue capaz de moverse sin tropezar y caerse de bruces sobre las ramas que llevaba en los brazos. Pasaron unos segundos hasta que Ulrico se dio cuenta de lo que le había sucedido y pudo sacar la cara de entre el amasijo de ramas. Aturdido, pensó que lo más oportuno sería llevarlo de dos viajes. El recuerdo súbito de la leche agria, le devolvió el coraje y recogió un haz que ató con tallos de helecho gigante.

Despacio, tanteando el terreno con la puntera de las botas (los dedos no le llegaban hasta ella, pero eso no le importaba en exceso a él, arribó junto a Balidorronco quien, impertérrita, levantó apenas los ojos de la hierba, le miró unos instantes, y estableció, para sí misma, que continuar con su refección sería más productivo que observar los torpes movimientos de un haz de ramas sobre dos rollizas piernas vestidas de calzas azulonas.

Cuando Ulrico depositó la fajina de palos en la carreta, ésta tembló y las ruedas se abrieron tirantes de par en par, como las contraventanas del Roble por las mañanas; el suelo del ruinoso carretón se abombó bajo aquel peso y crujió como si uno de los gigantes de las montañas del norte se hubiera sentado sobre la mesa de la cocina del Roble. Balidorronco ni se inmutó, tan concentrada estaba dando óptima cuenta de la hierbabuena que había descubierto un poco a su derecha.

—Ya puedes aguantar, porque aún queda otro tanto de lo mismo... —reconvino Ulrico a la carreta.

Observó un rato aquel hatillo-de-ramas-sobre-carreta-muy-vieja, se secó el sudor de la frente y dio media vuelta para ir a recoger el segundo viaje. Durante el camino creyó oportuno afinar una vieja tonada que hablaba de leña, de árboles y otras cosas:

    Camino y camino y,

a cada paso que doy,

recojo una rama de pino.

    Huraño, el castaño,

Me mira y me grita:

“¡Oh, qué gran desatino!”

    Camino y camino y,

a cada paso que doy,

recojo una rama de pino.

    El topo y el chopo

me cantan a coro:

“detente, viajero,

y bebe una copa de vino”

    Camino y camino y,

a cada paso que doy,

recojo una rama de pino.

    Y llego al hogar

Y el de al lado me dice:

“Dame, que no

tengo leña, vecino”.

    Camino y camino y,

a cada paso que doy,

recojo una rama de pino.

Pero ya no recordaba más, de modo que trató de “afinar” algo mejor y volvió a empezar. Así hasta tres veces. No es que Ulrico se cansara mucho de oírse cantar; la verdad es que ni se cansaba de oírse cantar, ni se cansaba de oírse hablar. Lo cierto es que Ulrico no se cansaba mucho casi nunca de casi nada, aunque se cansaba un poco a veces por algo... de tener que recoger las hojas que caían de su Roble... algo que llevaba haciendo más tiempo del que nadie sobre la faz del reino pudiera recordar... eso siempre que ese nadie pudiera recordar algo sobre Ulrico, porque Ulrico no era realmente conocido por casi nadie en casi ningún lugar, o, para mayor precisión, por nadie en ningún lugar, al menos por aquel entonces. En fin, que le gustaba, y encontraba un verdadero placer en ello, escuchar su poco melodiosa voz, ya que nadie le conocía, o nadie que estuviera vivo le conocía como se debe conocer a alguien... de momento.

Rápido deshizo el camino, y no tan rápido como hubiera querido, fue capaz de abrazar el montón de leña que, estimó, bastante más grande que el primero. Sin resuello, por lo que ahorró la parte musical del trayecto, fue desandando, más bien tropezando, sus pasos para poder, ¡por fin!, concluir su durísima jornada laboral y poder, cuanto antes, llegar a casa, calzarse las pantuflas, embutirse en su batín guateado color berenjena y tomarse un exquisito y caliente té con galletas, mermeladas y mantequilla, mientras se preparaba su entre-desayuno. Que bien merecido se lo tenía... el té, el segundo desayuno y el entre-desayuno, por supuesto. Llevaba la cabeza sobre los hombros, como siempre por otro lado ya que acostumbraba a decirse “Ulrico, una cabeza en su sitio, son menos quebraderos de la misma por no hallarla donde debería”, pero concentrada en las mermeladas a utilizar en un té matutino que, a partir de ese día instituiría como parte fundamental e inaplazable de su severa dieta de duende de bosque, cuando hete aquí que, llegado que hubo junto a Balidorronco, Su cabra de bosque quien torva le miró, y Su carreta cargada con Su primer montón de leña, había un elemento junto a Sus pertenencias... Una luz venida de la más íntima profundidad de su corazón, iluminó su sonrosado semblante e hizo que sus verdes ojos adquirieran un tono esmeraldado despidiendo fulgores de gozo y regocijo; si sonrosados eran usualmente sus mofletes, granas y bermejos devinieron debido al rubor del contento por ver aquello que sus ojillos veían. La mermelada podría esperar, no demasiado, ya que frente a frente con Balidorronco, la cual no tenía cara de muchas amistades, bien es verdad, nunca lo había pensado, Balidorronco no tenía amistades de su tipo, se hallaba una cabra de bosque de color negro tábano.

Ésta alzó la cabeza y le miró indiferente al tiempo que profería un sonoro y cantarín balido; no el típico balido, más semejante a un rebuzno afónico, de Balidorronco (de donde le venía el nombre que, por misericordia alguien había dulcificado), sino uno agudo, como de corderito, pero con fuerza y seguridad, no debilitado por los años y achacoso y quejumbroso; tranquilo, no como uno que parecía desesperado por querer decir algo que nunca podría decir; prolongado, no entrecortado como los de Balidorronco. En fin, un balido como debía de ser el balido propio de una cabra de bosque, no como una oral eyección aérea de troll de monte tras una copiosa comida de día de fiesta. Todas estas cosas estaba pensando el bueno de Ulrico cuando, sin saber cómo o de dónde, otro pensamiento se impuso:

—Y, ¿qué voy a hacer yo contigo? De entrada habrá que ponerte un nombre apropiado... bueno claro —el rostro se le ensombreció súbitamente­—, eso si no tienes dueño ya. —Miró a derecha y a izquierda; entrecerró los ojos para ver mejor con aquella canícula que se izaba obstinada desde el suelo—. ¡Hum! Este año no ha nevado ni un poquito —les dijo a las dos cabras y continuó buscando, sin moverse del sitio y sin girarse en exceso para no fatigarse, eso sí, al posible dueño de la cabra.

Levantando la cabeza hacia las copas de los árboles, miró entre las ramas no siendo que su hipotético dueño fuese un hada arbórea; inclinó ligeramente la cabeza hacia el suelo, pero como los jirones de niebla no le permitían ver las puntas de sus botas, desistió rápidamente.

—¡Y bien, bruna cabritilla! No hay dueños ni dueñas a la vista y ha transcurrido el suficiente tiempo como para que, de haberte tenido que reclamar alguien ya lo hubiera hecho, de modo que, a partir de hoy vivirás con nosotros tres —le comunicó a su interlocutora—. Jejejeje —rió— no pienses que no sé de números, en casa nos aguarda el tercero, un gatito muy bueno, dormilón y comilón que se llama Mieyu. Os llevaréis estupendamente —afirmó seguro de sí mismo y de la gracia de su chiste.

Entre tanto, Balidorronco, que había seguido atenta, pero sin dejar de rumiar su bocadito de exquisita hierbabuena, pensaba en lo poco que aquel gordinflón duende conocía a su “gatito muy bueno”. Preferiría no tener que balar para no haber de darle explicaciones de las andanzas nocturnas de la horrible pantera cuando escapaba por el pliegue trasero del Roble... no tener que balarle de lo poco que agrada ser despertada por tener cuarenta uñas clavadas en el lomo, o de lo poco decente y encantador que resulta que el animalito haga sus cochinadas en las patas o en las pezuñas cuando una está cenando. No, mejor no balarle nada y dejar vivir ese mundo de ilusión y “gatitos muy buenos” al Señor del Bosque... ¿Darle un nombre a la advenediza ésta? Bueno, pues llámale Cabra a secas, que es lo que es, que a buen seguro no es de familia noble y tiene modales más bien poco corteses y groseros, que cuando llegó a comerle SU hierbabuena mientras ella comía, ni buenos días se molestó en decir... ni por supuesto un “que aproveche”. Cabra es un nombre perfecto... o si no, con un “Tú, nueva”, ya le bastaría para tener que responderles al duende gordo y a ella, que, por supuesto, no iba a cederle ni uno sólo de los muchos privilegios adquiridos tras tanto años de servicio para la Casa de los Señores del Bosque. ¡Menuda era ella!, con su pedigrí, del alto linaje de Cabras de Bosqueprofundo... además la maleducada esa tenía la cola demasiado larga para ser elegante.

—¡Bruna! —chilló juguetón Ulrico reventando de placer por su ocurrencia—. Así has de llamarte a partir de hoy.

Balidorronco le miró a él, miró a la nueva y volvió a mirar al duende. Desde luego no entendía por qué tenía que venir con ellos al Gran Roble, pero darle otro nombre que no fuera uno de los que ella había pensado, le parecía casi ofensivo, aunque viniendo de alguien con tan poca clase como aquel odre de leche, tampoco le extrañaba excesivamente.

La leña que había quedado en el suelo mientras Ulrico expresaba su asombro ante la visita, fue nuevamente por él recogida y dejada como si fuese un atado de plumas en el carretón. Lo que a continuación pasó fue tan rápido, que a Balidorronco no le dio tiempo a cantar un “beee”. Ulrico dejó la leña sin cuidado; Las dos ruedas se abrieron más que las valvas de una ostra perlera, tanto que se acabaron por romper y separarse del eje; cuando la carreta cayó al suelo, la cuerda que unía a Balidorronco con el transporte, se tensó de modo tal, que del tirón la noble cabra casi fue capaz de verse la cola desde por encima del lomo. La leña rodó dentro del carro y se desmoronó por el impacto, desparramándose. Bruna comenzó a balar como una loca y a corretear toda alegre en torno al siniestro; Y Ulrico torció la cabeza para poder verle la cara a Balidorronco. Ésta hacía verdaderos esfuerzos por respirar, porque la postura no era ni ortodoxa, ni cómoda... ni respirable, por cierto, y no había manera de girar su cuerpo para poder quedar de cara al carretón sin partirse en dos el pescuezo.

Cuando, por fin, se decidió a ayudar a Balidorronco y aflojarle la correa que le atenazaba el pescuezo manteniéndola en una posición tan poco noble, sucedió lo inevitable. Ulrico pensó que los ojos tan enormes y con la mirada tan desquiciada como los que Balidorronco mostraba se debían a lo oprimido de la sirga en torno al cuello, pero lo que sucedía era que la cabra veía venir a Bruna, totalmente trastornada y como un huracán, con la cabeza casi a ras de suelo y enarbolando sus dos mínimos cuernos, directamente hacia el trasero de Ulrico. Lo cierto es que no es que temiera por el revolcón que le iba a dar aquella arrimada cabra demente al rechoncho duende, no; temía por su salud, por no ser liberada a tiempo de la soga que le doblaba el cuello hacia atrás. Bruna arremetió como un ariete contra los reales del Señor del Bosque, al cual no le había dado tiempo de desatar ni ayudar a Balidorronco (aristocrática carne de bichos soy, pensó ella); éste fue levantado con facilidad por los aires por la chiflada cabra negra de bosque. Cayó con todo su peso sobre los lomos de la negra locomotora cornuda cuando ésta regresaba como si nada de lo que sucedía fuera con ella. Su lomo se dobló como rama de sauce bajo las grasas del duende y, por muy poco, sus cuernos rozaron su cola pasando por encima de la cabeza de Ulrico. Y Balidorronco asfixiándose. Si se hubiera podido poner de color morado, se hubiera puesto del morado más oscuro existente.

Bruna se enderezó como si tal cosa y con la misma calma, le dio un ligero pero firme empellón con sus ancas a los cuartos traseros de Balidorronco, quien pudo, gracias al empujón, acomodar su postura y respirar como una posesa con la boca abierta y media cárdena lengua afuera de la boca. Mientras, la otra, con Ulrico a horcajadas sobre su espinazo y con las manos fuertemente asidas a los guerreros cuernos de la cabra, rumiaba unas hojas de alerce que surgían más bajas de lo normal del tronco del árbol.

El duende no sabía si reír por lo tonto de la situación, si llorar por el dolor que empezaba a notar en sus posaderas, si bajarse de la áspera cruz del animal, si permanecer allí encaramado, si tratar de negociar con aquella loca cabra de bosque que había intentado enseñarle a volar para que le permitiese descender a cambio de un plato de gachas de avena, o qué setas hacer. A lo que no estaba dispuesto es que alguien, y mucho menos una de aquellas insidiosas hadas de los árboles, le viera de esa guisa, cabalgando sobre un “pobre animalito” y le encantase con alguno de esos sortilegios burlones que tan moda se habían puesto últimamente entre ellas... sortilegios burlones y burlonas risitas no disimuladas, claro. Y hadas, mala suerte tuvo en aquella ocasión, había unas cuantas observando, divertidas, al Señor del Bosque encaramado sobre los lomos de una cabra boscosa, algo bastante impropio de todo un Señor, por cierto. Transcurrieron unos cuantos minutos de silencio y de incertidumbre por parte de Ulrico, a quien empezaba a dolerle la espalda por lo incómodo de la postura. Balidorronco contemplaba la escena con una mirada burlona y despechada y deseaba, con todo su corazón, tanto que la Nueva le diera un buen golpe de escarmiento al duende por haber sido tan poco delicado con ella, cabra entre las mejores cabras de bosque, como que el Señor del Bosque le diera su merecido a la arrimada.

Finalmente fueron las siete hadas más jóvenes que se hallaban presentes las que tuvieron que intervenir para sacar de aquel brete al duende, no sin antes haberse presentado ante él, de frente, para mostrarle lo muy divertidas que estaban por lo cómico de la situación. Ulrico no pudo evitar sentirse abochornado y enrojeció hasta la punta de las uñas de los pies hasta el punto de llegar a enfadarse consigo mismo por haber sido tan imprudente, indeciso y desafortunado, con Balidorronco por no saber controlar su cuello que más le había parecido una tira de cuero flexible, y con Bruna por ruda y cateta. Pero ya no podía hacer nada, de modo que se dirigió cortésmente a las burlonas y malintencionadas hadas.

—¡Vaya! Y ¿qué es lo que hacen por estos lugares tan apartados de los robledales nuestras queridas amigas y vecinas, las hadas? He de suponer que ninguna de vosotras se habrá perdido, ¿no es cierto? —preguntó mientras le quitaba con aire distraído un par de líquenes secos al tronco del árbol enfrente al cual se hallaba, como si su situación fuese de lo más normal y natural—. No obstante, siempre me es muy grata, ya lo sabéis, la compañía de las hadas. —mintió.

Ulrico no sabía mentir; Ulrico no mentía nunca porque casi nunca tenía oportunidad de hablar con nadie que le pudiese responder, por lo que sus interlocutores solían ser árboles y animales; Ulrico no mentía porque sabía que era esa una costumbre muy fea y como él siempre decía “la mentira lleva botas de legua y media, corre rápido, pero las botas se desgarran y enseguida se para y la alcanzan”. Por todo eso, las hadas no pudieron ser engañadas. Además, es muy difícil, ¡dificilísimo!, engañar a un hada y si de lo que se trata es de un grupo de hadas, aunque sea reducido, muchísimo menos. Las siete se miraron sonriendo mientras se tapaban la boca para que no las viera reírse, pero eso no conseguía más que encrespar los nervios del duende, quien bufó.

—Amigo, Señor del Bosque, Señor del Gran Roble, noble Ulrico... — el hada emitió un sonido como de risita ahogada a duras penas en tanto el resto de ellas, miraba hacia otro lugar para que el duende no pudiera verles el luminoso rostro — hemos podido apreciar que no os encontráis, precisamente, en vuestro mejor momento por el pequeño percance que acabáis de padecer y, por ello, no es preciso ni, por supuesto, necesario que nos deis explicaciones de ningún tipo. Lo único que tenéis que hacer es pedirnos ayuda... de sobra sabéis que un hada no hace nada a favor de otro si no se le ruega aunque, en vuestro caso y por ser vos quien sois, nos basta con que nos lo pidáis, a una o a todas. —Nuevamente el hada emitió el sonido de risa estrangulada, pero esta vez, al taparse la boca con la mano, el aire hizo presión y sonó un ruido un tanto desagradable que hizo enrojecer al hada.

Pero aquel discurso era demasiado para el pobre Ulrico. Ya normalmente no soportaba mucho a las hadas, con sus maneras tan empalagosas y azucaradas, pero sabía que en aquel momento, detrás de aquellas maneras, se ocultaba la burla y la sorna. Aún así quiso mantener la dignidad y la paz. “La violencia corta el apetito”, decía él siempre.

Balidorronco, cosa extraña en ella, se había tumbado para poder disfrutar de lo que se avecinaba y aunque de vez en cuando debía resoplar para alejar de sí los jirones de bruma, su posición le permitía seguir los acontecimientos desde un puesto privilegiado.

—Estimada vecina —comenzó, y trataba de imitar sus modos, modales y entonaciones—, os estoy, y mucho, agradecidísimo por vuestra oferta, pero esto que vos veis aquí, no es tal desaguisado, como a simple vista, pudiera parecer, y comprendo que os lo parezca, aunque desearía que no os pareciera lo que, de hecho, os parece, porque parece que siempre parece lo que no debe parecer, y aunque parezca una cosa, otra cosa es. —Ulrico se comenzaba a poner nervioso; primero por lo incómodo de la situación, segundo porque no sabía a donde le llegarían los pareceres con los cuales tanto se estaba liando y, tercero, porque las hadas se habían cruzado de brazos con una media sonrisa dibujada en la cara, y eso le ponía aún más nervioso—. De modo que, aunque os parezca, con un parecer muy legítimo según mi parecer, un problema, no lo es tal, que simplemente estoy empezando a conocer a esta hermosa cabra boscosa que acabo de conocer, y conozco ya mucho de ella. —Se daba cuenta de que de los pareceres estaba pasando peligrosamente a los conocimientos, de modo que trató de abreviar como mejor pudo— Y, además, yo no os he pedido ayuda. Y me gusta la corteza de árbol frente a la cual me hallo. Y ya está, que no tengo por qué daros explicación alguna. E idos ya, que no me permitís admirar esta belleza de tronco con sus líquenes tan.... liquenosos.

Se había puesto francamente nervioso y sabía que lo que acababa de hacer era una soberana tontería, aparte de haber dicho una gran sandez y de haber ofendido, con toda la probabilidad del bosque a las hadas, lo cual podría ser fuente de futuros y mayores quebraderos de cabeza.

Pero las hadas no se lo tomaron a mal, cosa bien extraña por otro lado, porque su carácter era bastante difícil, y más para el pobre duende. Simplemente desaparecieron... al menos de su vista porque lo que quedaba de día pensaban invertirlo en observar al curioso duende... Señor del Bosque, por cierto.

Balidorronco se quedó pasmada; desde luego no se esperaba este peculiar primer desenlace. Lo que sí se imaginaba es que, tras todos los sustos de esa mañana, se le abriera el apetito que había perdido después de haberse visto la cola por sobre su lomo, de modo que, plácidamente, aunque un tanto decepcionada, pastó, echando, eso sí, una ojeada de cuando en cuando al duende, jinete de cabras, porque no quería perderse el descenso. ¡Ay si su madre izara la cabeza y la viera a ella en estas situaciones!

Ulrico se acabó por cansar de las alturas y decidió apearse, con cuidado de encima de aquella alocada y rara cabra de bosque. Respiró profundamente, fijó su vista en un punto determinado de la corteza del árbol, respiró nuevamente y, dándose impulso con las manos sobre el lomo del animal, ensayó un salto lateral para hacerlo todo lo más rápido posible. Pero Bruna resultó ser, además de una cabra loca, una cabra bromista y juguetona, lo que disgustaba aún más a Balidorronco, porque, con un movimiento rapidísimo, logró ponerse bajo el cuerpo de Ulrico cuando éste separaba sus piernas para que la caída fuese menos dolorosa, de modo que volvió a quedar encaramado sobre la cruz de la jaranera cabritilla.

Si las cabras de bosque hubiesen podido reír, eso es lo que Balidorronco hubiese hecho. Reír como una posesa, reír como reían las cabras vulgares, dejarse llevar por un desenfreno hilarante impropio de ella...  pero las cabras de bosque no ríen. Desde luego no se desternillaría por lo que la vulgar advenediza acababa de hacer, sino por continuar viendo a su Señor en trance del que parecía no poder salir sin dificultad.

Ulrico se quedó de una pieza mirándole la cornamenta a Bruna, con cara de mentecato y sin saber qué hacer. Sin verlas ni oírlas, sabía que las hadas del bosque estaban allí, descoyuntándose las mandíbulas y agarrándose los vientrecillos mientras se mofaban de su mala fortuna. Y era cierto, éstas rodaban por los aires como lo hubiera hecho un niño de hombre por los suelos mientras se reían del Señor del bosque. Aquello prometía. Pero, de pronto, todo pareció cambiar y Bruna, sin previo aviso, arqueó de manera insólita su lomo con un movimiento brusco y falto de gracia (según el parecer de Balidorronco) y el pobre duende, salió disparado hacia las ramas medias del árbol bajo el cual se hallaban. Esta vez no le esperaba la cabra para recogerlo y esta vez tampoco Ulrico tenía la postura adecuada para caer de pie sin hacerse daño y poder también mantener su dignidad, ¡que no era gato, diantre!. Por lo que esta vez, el duende dio con sus huesos en el suelo. Y allí fue donde se mantuvo un tiempo tumbado, boca arriba, mirando la copa del árbol y el cerrado cielo que se podía percibir a través de las ramas.

—Casi será mejor que me acerque a ver si este pobre se mueve o ha dejado de moverse. Sería toda una calamidad —dijo Balidorronco—. No es malo, un poco testarudo y muy independiente... sí, eso es, independiente es la palabra adecuada; pero malo, malo... lo que se dice malo, no es. Espero que no haya pasado de un susto.

Le echó una torva mirada a Bruna, que no dejaba de ser la culpable de los males  que ese día les habían pasado.

—Si pudiera te cornearía hasta expulsarte del bosque... pero no tengo cuernos, de modo que no te cornearé... pero si pudiera, te expulsaba del bosque. —avisó Balidorronco a su congénere.

Ésta ni se inmutó, es más, se giró de modo tal que le puso los reales ante la cara de la muy noble Balidorronco... ignorando el feo gesto de la Nueva, se acercó despacio a Ulrico y lo miró despacio para ver si daba señales de vida. Los ojos estaban cerrados, pero su pecho se levantaba y bajaba despacio y rítmicamente.

—¡Hay que ver! ¡Qué barriga tiene este duende! Y no pierde el tiempo, no... aprovecha cualquier oportunidad para dormir, para que luego digan que los duendes no son perezosos —se decía ella.

Arrimó su distinguido morro a la cara de Ulrico y le empujó ligera y suavemente. Si estaba dormido, ya se encargaría ella de despertarlo, y si no estaba dormido, pero estaba... bueno, que fuera lo que tenía que ser.

Ulrico, al contacto con el caliente hocico de Balidorronco, se estremeció y entreabrió los ojos. Era cierto que se había dormido. Gruñó un poco más de lo debido y dio tres vueltas, justamente tres, entre las... entre la niebla... no estaba en la cama de su Roble, no... desde luego que no. ¡Qué ridículo debía de parecer! Balidorronco, lo miraba condescendiente, pero contenta. Si al duende le pasaba algo, no sabía si sería capaz de buscarse la vida para hallar un lugar caliente y seco para pasar la noche, y ella no estaba muy de acuerdo en la posibilidad de tener que dormir al raso, tal y como hacían las vulgares cabras boscosas. Por cierto, ¿dónde se había metido aquella advenediza?

Pero cuando el duende comenzaba a incorporar levemente su cabezota para mirar a su alrededor, las deslenguadas hadas hicieron su siempre fabulosa aparición en medio de un sonoro toque de trompetas de plata y brillantes destellos venidos de ninguna parte que quedaron en suspenso entre la neblina. Ulrico se tapó los ojos como aquel que no desea ver algo, desesperado. Las hadas se aproximaron solemnemente a él, despacio y tratando mínimamente de reprimir sus carcajadas, cosa que, ciertamente, no conseguían en absoluto. Cuando lo tuvieron rodeado y, sintiéndose así el duende, éste abrió sus ojos y esperó a que la Reina (una nueva Reina, recién elegida y que se hacía llamar con el curioso y no menos ridículo nombre de Lirimar Thaena) le dirigiese la palabra pues, no obstante él no dejaba de ser el Señor del Bosque, por mucha majestad que tuviera y que fuera ella.

Así las cosas, soltó un leve bufido y se las quedó mirando con un mohín de pocas amistades. Lo cierto es que mientras las miraba, no hacía más que pensar en su despensa.

—Mi Señor, —comenzó el hada de gesto más adusto, si ese calificativo le cabe a un hada—. Nuestra Maravillosa Señora Reina quisiera haceros un presente maravilloso debido al comienzo de su maravilloso reinado, pues es maravillosa tradición, bien lo sabréis, entre las maravillosas hadas, que cuando una nueva y maravillosa reina comienza su maravilloso reinado, haga maravillosos presentes a los algo menos maravillosos habitantes de sus maravillosos dominios.

Ulrico, que no sabía si había entendido bien, lo más probable es que no, se quedó maravillosamente pasmado mirando al hada en tanto las demás comenzaban a rodearlo sin que él se apercibiese de los lentos y sutiles movimientos feéricos.

—Así, pues, la maravillosa orden de Nuestra Maravillosa Señora Reina, es que vuestro maravilloso presente sea que recibáis su maravillosa ayuda en un momento tan poco maravilloso para vos.

El duende comenzaba a abrir la boca para replicar ante las palabras del hada, pues no estaba dispuesto a desaprovechar un regalo de hada, que bien sabía él era potestad suya solicitar lo que quisiera, cuando todas las hadas iniciaron una grácil danza a su alrededor levantando y bajando los suaves brazos; cuando los izaban por encima de sus cabezas, decían al unísono una palabra cuyo significado se le escapaba al duende, pero cuyo sonido lo adormecía (aunque eso no era nada, pero nada extraño que le sucediese), y cuando los bajaban le soplaban con sus frescos alientos con olor a menta y limón (algo que, por descontado, le produjo un apetito voraz). Repitieron esa danza tres veces y cada vez más lentamente. Súbitamente, después de haber quedado cegado por una luz blanca, que se le antojó muy hermosa para su cuarto de baño, pero algo más suave, abierto que hubo los ojos, ya se encontraba de pie nuevamente y con aquella fastidiosa horda de hadas burlonas, pues no encontraba otra palabra para referirse a ellas, frente a él.

Se puso muy serio. Las hadas también. Se alisó las calzas, se calzó el sombrero y miró en torno a sí buscando a Balidorronco y a Bruna. La primera estaba recostada sobre las frescas matas de hierbabuena que antes le habían servido de alimento observando el “maravilloso” transcurrir de los acontecimientos; la segunda... la segunda estaba loca, de eso no le cabía ninguna duda a Ulrico. La segunda estaba patas arriba, tirada sobre su lomo intentando mordisquear una mata de pelo más largo que le sobresalía entre las patas delanteras. Loca...

—Señor del Maravilloso Bosque —dijo el hada que se había dirigido a él momentos antes—, ahora se supone que debierais darle unas maravillosas gracias a Nuestra Maravillosa Señora Reina por su maravilloso regalo, pues, por su maravillosa generosidad, os hemos librado de tan poco maravillosa situación.

El resto de las hadas, y ella con ellas, no pudiendo soportarlo por más tiempo, reventaron a reír mientras comenzaban a elevarse y desaparecer y sus risas y carcajadas a desvanecerse en un eco que a Ulrico casi logra enfurecer. Eso era insoportable. No tenía carreta, no tenía leña, era objeto de risas de las hadas y, por si fuera poco, estaba extremadamente hambriento. Por lo menos tenía una cabra boscosa nueva consigo. Loca. Pero menos era nada.

Dignamente, tomó la decisión de abandonar la leña e ir a buscarla más cerca de casa.

—A por esta leña ya vendré cuando disponga de más tiempo, que el Señor del Maravilloso Bosque tiene que atender asuntos de gran importancia —gritó al viento para que las hadas lo escucharan. Para que ellas lo escucharan y para creérselo él también, es cierto—. Ya cogeré frente al Gran Roble en cuanto llegue la que necesite, que lo que sobran allí son ramas quebradas...

De modo que el duende se acercó a Balidorronco que ya se había vuelto a poner a comer para recuperarse del atracón de risa que había soportado, y le dijo que se levantara. Se aproximó a Bruna que continuaba mordisqueando algo de su pecho y se dirigió a ella.

—Esto... Bruna, bonitica, esto... verás... ¡hum! Hemos de irnos... eeeeeh... ¿serías tan amable de seguirnos a casa? Bueno, eso si no tienes inconveniente y crees que puedes dejar esa actividad tan... tan... entretenida en la que te hallas inmersa, claro. Por favor.

‘Por favor’ lo dijo redondeando los labios, reduciendo su boca a apenas un agujerito y con una vocecilla más propia de duendecillo que de duende. El problema era que Bruna, aparte de estar como una cabra (loca), de ser también una cabra, era que estaba sorda como una tapia.

            Le miró porque le vio acercarse a ella. Miró a la estirada de su vieja congénere, y se levantó.

—Bueno, por lo menos, ahora se ha vuelto obediente. ¡Ay! ¡Este hambre me está matando de hambre!—exclamó y se rió de su propio juego de palabras.

—Balidorronco, salada, indícale el camino a tu nueva amiguita.

—¡Claro! ¿Algo más? —pensó Balidorronco— ¿Y no querrá, acaso, el Señor del Bosque, que la lleve a costillas también? ¡No vaya a ser que Doña Arrimada se nos fatigue! Lo que una tiene que hacer para ganarse su jornal...       

            Y se pusieron en marcha. Tanto apremiaba a Ulrico el hambre, que ni cuenta se dio de que Balidorronco literalmente galopaba tras él y tras Bruna en un hercúleo esfuerzo por darles alcance. La lengua fuera, los ojos desorbitados, las patas destartaladas cada una mirando hacia uno de los distintos puntos cardinales con cada nuevo paso que daba. Bruna, por el contrario, iba tan ricamente admirando los nuevos paisajes que se presentaban ante ella. El duende sólo oía los tremendos rugidos de su famélico estómago pidiendo algo de comer.

Por fin divisaron la casa. Los descomunales bramidos del estómago de Ulrico, se iban intensificando mientras la boca se le hacía río pensando en la comida. Entró en casa después de haber dado un leve bote para no pisar a Mieyu que salía a recibirle (y a pedirle algo de comida también). Balidorronco se desplomó abriendo las cuatro patas frente a la puerta, Mieyu pasó pisando sobre ella y aprovechando el cómodo felpudo que se le tendía para afilarse someramente las uñas y Bruna se entretenía en dar saltitos ora con las dos patas derechas, ora con las dos izquierdas. Loca. Cuando Mieyu acabó de aguzarse las uñas, se allegó hasta ella y se postró a observarla.

Ulrico, tan nervioso, excitado, hambriento, famélico y deseoso de comida estaba, que no era capaz de acertar con aquello que tan profundamente quería comer, de modo que se preparó tres huevos de oca escalfados, tortas de pan blanco con manteca y miel, té, zumo de arándanos y mora, fruta fresca y frutos secos, y galletas de harina de avena y trigo con acerolas. Pondría a hervir, mientras, más agua para el té que se tomaría después con unas pastas de cerveza.

Cuando los tazones, los vasos, los platos y las bandejas estuvieron vacías y su estómago medianamente saciado, el problema inmediato que se le planteó a Ulrico y que le llegó como un pisotón en un pie helado en pleno invierno, era dónde albergar a la cabra Bruna.

—¡Bueno! Este un problema muuuy serio... y todos los problemas muuuy serios deben ser resueltos ante un buen tazón de té con miel y unas deliciosas pastas de algo para acompañar.

La tetera sobre la cocina comenzó a silbar furiosa, demandando un poco de atención... atención que el duende estaba muy dispuesto a prestarle, por supuesto. Se preparó, pues, un té negro bien cargadito en una taza alta y salió al umbral del Roble.

Aspirando el amargo aroma del té, contempló, dichoso, el claro que anunciaba la entrada a su hogar. Recordó viejos (viejísimos, en realidad) tiempos, de cuando no era más que un niño, y todo lo que allí había aprendido bajo la tutela de Albión el Mago. Y, recordando, recordando, fue repasando lo que llevaba pasado en el día y en todo lo que aún le quedaba por hacer. Tenía, primeramente, que resolver el asunto “albergue–de–Bruna”, acercarse al río a por juncos para la entrada, lo cual le llevaría un buen rato, internarse en lo profundo del bosque para recoger unas setas muy aromáticas para hacer tortas, limpiar el claro de delante del roble de maleza y “hierbas tontas”, como él las llamaba, limpiar las lindes del bosque en la parte de la desembocadura del afluente pequeño que estaban sembradas de hojas de chopo, las cuales le vendrían requetebién... en fin, mil cosas que tendría que ir haciendo entre comida y comida, porque, sino, no tendría fuerzas suficientes para llevarlas todas a cabo.

Fue transcurriendo el día y, a la caída de la tarde, ya casi sin luz, cuando llegaba a casa cargado con una piedra enorme de color rojo intenso que le serviría para subirse al altillo del armario y como adorno precioso, no pensaba en más que darse una cena de rey, sentarse en su sillón de orejas frente a la chimenea y fumarse una pipa mientras tomaba un té con leche y galletas, fruta y un licor de hierbas y leía el Libro de Registros del Bosque. Había decidido que Bruna dormiría en el baño del Roble, aunque no estaba plenamente seguro de que ésa fuera una “idea calzada con buenas botas”, porque no pensara la loca cabra dedicar la noche a comerse sus jabones o a patear los tarros con las sales perfumadas o los bálsamos... pero no se le ocurría otra cosa.

Saludó a la cabeza de dragón que hacía las veces de aldaba de la puerta, pronunció la palabra mágica que hacía que se abriera la puerta (eso lo hacía para evitar tener que llevar llave) y, entrando en su adorado y acogedor Roble, se quedó literalmente helado. Hacía más frío dentro del Roble que fuera del Roble. Era imposible...

—¡La leña! —exclamó mirando con los ojos como platos hacia la chimenea— ¡me he olvidado de coger la leña! Todo el día de acá para allá y se me ha olvidado la leña, y ahora, ¿con qué caliento yo la cena? ¿Cómo vamos a calentarnos esta noche los cuatro?

A Ulrico aquello le parecía peor que un desastre. Y de hecho era peor que un desastre. Peor que cuando el río se desbordó como una manada de caballos salvajes y amenazó con llevarse su Roble, con él dentro y todo. Peor que cuando un incendio consumió su campo sembrado de cereal. Peor que cuando los nibelungos de las raíces de las montañas socavaron el suelo del Roble y le dejaron las despensas limpias como una bota nueva. Bueno, peor que eso no era, pero casi. ¡Qué hambre había pasado esa mañana!

Salió, nuevamente, para ver si en el claro había alguna rama gruesa, o delgada, o mínima, con la cual poder encender un leve fueguecito y lograr así cocinar algo para no acostarse con el estómago vacío (cosa que, desde luego, no tenía intención de que sucediera), pero justo cuando abría la puerta del roble, recordó que esa misma tarde había limpiado todo el claro. Decidió, pues, que todos dormirían juntitos en el salón para darse calor. La cena la tendría que resolver a partir de zumos y algún sólido... pero todo frío... ¡qué catástrofe!

Así, pues, asomó por cuarta vez la naricilla al exterior para pedirles a las cabras que entraran en el Roble. La primera que acudió a la llamada fue Bruna, que llegó trotando alegremente con un manojo de hierba entre los dientes. Se detuvo frente a él y emitió un suave balido muy bonito. Tan bonito que a Ulrico le recordó una canción que cantaba de pequeño. Luego llegó renqueando Balidorronco.

—¡Agujetas! Tengo agujetas por culpa de esa loca forastera —pensaba mientras hacía verdaderos esfuerzos por poner una pata delante de otra— ¡Era justo lo que me faltaba por vivir en este Bosque! Si mi pobre madre viviera sería capaz de torcerme el hocico y retirarme el balido para siempre... —el disgusto que tenía Balidorronco sólo era comparable al incómodo dolor que sentía en todo el cuerpo.

—Venga perezosa, —le recriminó con una media sonrisa Ulrico a Balidorronco— que siempre estás pensando en dormir y comer y ahora ha llegado el momento de dormir, ya comerás mañana...

—¡Ah, no! ¡Eso sí que no! —se dijo la cabra abriendo sus ojos de un modo inusual lo que hizo pensar a Ulrico que estaba ya demasiado vieja.

—Pobre Balidorronco... —dijo— no ves bien, ¿verdad? Claro, son ya muchos años y estás cascadilla... no te preocupes, vieja amiga, a ver si  la Dama del lago puede hacer algo por ti y tu vista. Mañana nos acercaremos a saludarla y le preguntaré. Pierde cuidado.

Si Ulrico no se hubiese girado dándoles la espalda para entrar en el Roble a las cabras tras haber dicho esas palabras, habría visto cómo la pobre Balidorronco ponía los ojos en blanco y se desmoronaba con todo su peso (que para toda la hierba que se metía entre lomo y panza al cabo del día no era excesivo) medio desmayada. Balidorronco era un poco teatrera y le gustaba mucho dramatizar.

—¡Venga, muchachas, adentro a cerrar los ojitos y a la camita! Bueno, vosotras al suelito, mejor dicho, que no me gustaría mañana por la mañana oler a cabra... con todos mis respetos.

Lo que a continuación sucedió fue la cumbre de un día desastroso para Ulrico. Bruna entró como un huracán arrasando con el pobre duende; Mieyu, que se encontraba en su camino, bufó, erizó el pelo de su lomo, maulló como nunca lo había hecho, se puso de puntillas sobre sus uñas y, tratando de esquivar a la locomotora cornuda que implacable se cernía sobre él, saltó hacia delante cayendo, desafortunadamente, sobre la cabeza de Ulrico donde hincó sus uñas para no caerse. El duende perdió el equilibrio y se desplomó sobre Balidorronco, que llegaba tambaleándose detrás, apisonándole cabeza y pescuezo contra la alfombra. Bruna se empotró contra el armario cuyas puertas, con el impacto, se abrieron de par en par y de donde cayeron sábanas, colchas, mantas y dos pantalones sobre la cabra.

—Esta afrenta no la olvidaré jamás, —pensaba Balidorronco mientras hacía denodados esfuerzos por deshacerse de la mole que le aplastaba contra el suelo en un tinglado de brazos, patas y piernas— ¡¡Jamás!!

Por si no hubiera sido poco, con el movimiento del duende y la cabra, Mieyu se desencaramó de la azotea del duende y decidió que el mejor sitio para ponerse a afilar sus uñas esa noche tras aquel susto, iba a ser el lomo de Balidorronco. De modo que se lanzó grácilmente en esa dirección y, primero las de la izquierda y después las de la derecha, afiló sus uñas con ganas. Balidorronco perdió las pocas fuerzas que le quedaban y cejó en su empeño de incorporarse hasta que el Señor del Bosque tuviese a bien levantar sus reales de encima de su cabeza y ese gato infernal concluyera esa parte tan desagradable de su aseo diario... o que concluyera por sacarle la piel a tiras, porque ya no sabía qué era lo que más le dolía: si las agujetas, las cuales le parecían ahora una bendición de las hadas, el trastazo que se había dado antes contra el suelo por exagerada, el orgullo herido por saberse debajo de las enormes nalgas de aquella ruina de duende o que el endiablado gato le incrustara sus uñas repetidamente sobre el espinazo. El caso es que no quedaba zona de su cuerpo sin que no sintiese algún tipo de dolor.

Por fin Ulrico se levantó apoyándose en el pescuezo de Balidorronco un tanto desorientado. Se dirigió hacia Bruna para rescatarla de debajo de la ropa caída y se la encontró dormida como un lirón.

—Bien, que se quede ahí, que valen más unas botas que hacen daño en el armario, que en el pie. —se dijo mientras recogía todo y lo guardaba. Luego llamó a Mieyu.

—Gato travieso, —le recriminó moviendo el dedo pero sonriendo— eso no se hace, me has dado un susto de muerte. Mieyu le miró con cara de no haber roto nada jamás y maulló dulcemente. Ulrico lo cogió en brazos y le acarició bajo la barba y tras las orejas en tanto él empezaba a ronronear de contento.

Como Balidorronco había optado por no menearse ni un ápice no fuera a suceder algún siniestro más antes de retirarse al reino de los genios del sueño, y tenía los ojos cerrados, Ulrico se agachó hacia su cara y le medio–gritó en las orejas:

      —¡¡¡¡Balidorronco!!!! Estás arrugando de mala manera la alfombra, ¿quieres levantarte, perezosa?

Si Balidorronco hubiese podido arquear las cejas que no tenía en un gesto de desesperación, lo hubiera hecho; si Balidorronco hubiera tenido las fuerzas suficientes para levantarse y cornear con los cuernos que no tenía a esa montaña-de-comida sostenida-por-par-de-piernas, lo hubiese hecho; si Balidorronco hubiese podido gritar con la voz que no tenía cuatro verdades a ese duende carente de toda delicadeza, tacto, gentileza y glamour, lo hubiera hecho. Pero Balidorronco no poseía cejas, no poseía fuerzas y no poseía voz, de modo que, abriendo levemente los fatigados ojos y pensando nada más que en dormir y que se pasara esa pesadilla de día, se levantó jadeante y se quedó mirando con cara de pánfila a Ulrico, quien sonrió de oreja a oreja, satisfecho.

—Bien, a pesar de todo, yo sigo siendo el amo de este roble... En fin, Bruna duerme y nosotros tres deberemos hacer lo mismo, que cuando se usan demasiado unas botas hay que dejarlas descansar, al menos, tanto tiempo como uso han llevado, para que no se desgasten en exceso, de modo que a la cama todos.

Mieyu saltó de entre los brazos de Ulrico a la cama, Balidorronco simplemente se dejó caer en el mismo sitio en el que estaba en pie y el duende se vistió su camisola de noche, se puso su gorro de dormir y se calzó los patucos de lana color añil que él mismo también se había tejido hacía mucho tiempo (de hecho había sido lo primero que había conseguido tejer).

Ya entre las cálidas (aunque, todo hay que decirlo, algo húmedas) sábanas de franela color crema, bajo las dos mantas de lana gruesa, el edredón de plumas de ganso y oca y la colcha, Ulrico se acordó de las mil cosas que había dejado de hacer ese día debido a todo lo que había sucedido. Poco a poco se le fueron cerrando los ojos de cansancio y Mieyu se fue haciendo un hueco cada vez más a tener en cuenta en su regazo, pero bajo las mantas.

Cuando debían haber pasado dos o tres horas en las que todos en el Roble dormían a pierna suelta (más bien a pierna encogida debido al frío), un ruido atronador comenzó a hacerse sentir dentro del hogar. Era como si un ejército de enanos de las montañas hiciera resonar sus cuernos de guerra; cada vez más cerca; cada vez más intensamente. Ulrico, que tenía toda la ropa de cama a la altura de los ojos para que la nariz no se le enfriase y agarrase un constipado que le pudiera mantener sin apetito toda una semana (cosa bien extraña, por otro lado), no sabía qué hacer: si levantarse y averiguar el origen de tan devastador rugido, o si permanecer entre las cálidas sábanas y ver qué sucedía. Pasaron tres horas de vigilia y cuando ya estaba a punto de gruñir como el último ogro que quedaba en el Bosque, percibió que entre rugido y rugido se percibía un debilísimo silbido como de serpiente. Inmediatamente se dio cuenta de que tal bramido no era otra cosa sino los ronquidos de Bruna. Aquello era increíble. Se incorporó ligeramente, encendió la pequeña bujía que había encima de la mesilla de noche, junto al vasito de agua, y miró al lugar de donde procedían los ronquidos y allí vio a la cabra boscosa despatarrada roncando como una horda de ogros. Levantó las cejas y refunfuñó algo ininteligible. Luego dirigió su mirada a Balidorronco y la vio con los ojos abierto como sartenes, con la mirada perdida en el vacío, como de loca, y las dos patas delanteras tratando de taparse las orejas.

Optó por levantarse, muy a su pesar y, según hubo puesto el primer pie (el izquierdo, porque los duendes siempre se levantan con ese pie) cubierto con el patuco, notó lo frío que estaba el ambiente en el Roble. Medio tiritando, fue a la alacena y de uno de los cajones extrajo dos objetos. Luego se dirigió a la cocina y cogió la jarra de aceite. Se acercó a Bruna y bajo los pantalones caídos del armario que le servían (esa noche, desde luego) como almohada, colocó el primero de los objetos. Una llave de plata. Pronunció un encantamiento sobre la llave y fue hacia Balidorronco. El segundo de los objetos era algodón. Desgarró dos pedazos, los empapó en aceite y se los embutió por las orejas a Balidorronco. Repitió la operación consigo mismo, aunque con pedacitos más pequeños. No existían sonidos ya para ellos. Ya podían venir todos los ejércitos de enanos de las montañas, todas las hordas de ogros de los bosques, todos los genios, todas las hadas cantoras, las sirenas, todos los que quisieran venir, que esa noche, al menos Balidorronco y él y por supuesto Mieyu, no oirían absolutamente nada de nada. Como si se hundía el Bosque. Bueno, eso esperaba que no sucediera. Así las cosas, todos pudieron seguir durmiendo plácidamente esa noche.

Esa mañana no era, por supuesto, una mañana como otra cualquiera. El bueno de Ulrico NO se despertó antes que el mismo sol; NO gruñó un poco más de lo debido, sino que gruñó muchísimo más de lo permitido; NO dio tres vueltas, sino seis; NO se quedó medio dormido, sino profundamente dormido. Cuando el sol ya estaba bien alto, se despertó horrorizado, con sacos bajo los ojos y en lugar de salir de la cama de un brinco, como siempre, se dejó caer como un saco de patatas. Ni que decir tiene que Ulrico ese día no podría decir que estaba despierto...

Miró el lugar que debía ocupar Bruna y vio que estaba vacío. Miró hacia Balidorronco y la vio totalmente dormida. Se arrastró como pudo y se lavó sin ganas. Ni el agua congeladísima de la jofaina le desperezó. Mieyu ya estaba brincando por la casa. De Bruna no había ni rastro. No le importaba en exceso, pero le picaba algo la curiosidad. ¡¡El desayuno!! No podría calentarse ni agua ni leche porque no tenía con qué encender un buen fuego. La verdad era que no tenía con qué encender ni un fuego mediano; ni chiquitito siquiera. Se malvistió y salió a recoger algunos troncos. Cuando salió, vio a bruna pastando alegremente en el claro sus hortensias azules, unas de sus flores más preciadas. Se detuvo frente a ella y le dijo:

—Amiguita, hoy me resarcirás.

Así pues, recogió leña y se preparó un desayuno digno del Señor del Bosque. Cuando todo estuvo desayunado, recogido y fregado; cuando el Roble estuvo caldeadito y él más o menos despejado, fue en busca de Bruna. Balidorronco continuaba durmiendo como oso hibernando, pero sin gruñir. Recogió su caldero de tablas de pino con doble aro de hierro y protegido con pez dispuesto a ordeñar a Bruna. Temía que aquella sencillísima operación le llevase más tiempo del que le tenía que llevar por el difícil carácter de la cabra, pero no estaba dispuesto a perder. Se acercó y al hacerlo, recordó que el banquito que usaba para esos menesteres, había quedado dentro del Roble. Cuando entró, Balidorronco ya se había despertado y salió a desayunar ella. Le siguió Ulrico con la banqueta.

El duende se puso manos a la obra y Bruna pareció no inmutarse cuando Ulrico comenzó a ordeñarla. La que realmente sí que se inmutó fue Balidorronco.

—¡¡Oh, genios del aire!! Esto es inaudito... la está ordeñando a ella... no, si ya lo decía mi madre: “hija, en casa vieja todo son goteras, pero cuando una cabra llega a vieja, ni gotas las ubres gotean”. Ya no aprecia mi presencia este duende insensible. La está ordeñando delante de mi hocico, como diciéndome que ya no sirvo ni para dar leche.

En estos pensamientos andaba sumida Balidorronco, que no permitía que los tales le privaran de su yantar, cuando Ulrico comenzó su alegre tonada de ordeñe. Comenzó silbando suavemente la melodía y fue aumentando el volumen. Finalmente se lanzó a cantar.

- Sentado en un banco,

silbando a esa nube,

atento y centrado,

tiro de la ubre.

- La cabra se queja,

cuando le exprimo

la teta.

- Me inclino hacia ella,

y le digo que es bella,

no sea que la vieja

continúe su queja.

- La cabra se queja,

cuando le exprimo

la teta.

Aquí es donde la canción cambiaba de ritmo y se aceleraba. Ulrico tenía un pequeño problemilla con las canciones (aparte de desafinar ligeramente... o no ligeramente) y era que cuando cantaba tenía que llevar el ritmo con las manos, ya fuera tocando el laúd, ya el tamboril ya el aulos. Por lo que, a medida que aceleraba el ritmo, se aceleraban los movimientos del duende tirando de las ubres.

- La leche caliente

gotita a gotita,

blanca y perfumada,

buena para la gente.

- La cabra se queja,

cuando le exprimo

la teta.

- La cabra se queja,

cuando le exprimo

la teta.

Y por la emoción del momento tiró con fuerza de las ubres. Al estar sentado a un costado de la cabra, la coz que ésta dio no le alcanzó por muy poco, pero ella giró la cabeza hacia donde se encontraba él y le plantificó un fuerte golpe en toda la cara, haciendo que Ulrico se esparrancara hacia atrás y volcara el cubo con el precioso líquido tibio.

— ¡Claro! ¡Tenía que pasar! No podíamos comenzar una nueva mañana — se decía Balidorronco mientras desayunaba— con esta elementa rondando por ahí, sin que nada malo sucediese. ¡Qué se puede esperar! Si es que no hay más que verla... desaliñada, con el pelo cardado y sucio... y además... ¡ronca!

Ulrico no supo de dónde procedía el golpe, pero sí que sabía dónde se había instalado el dolor, desde luego, el día comenzaba mal...muy, pero que muy mal. Fatal había acabado el anterior y horriblemente fatal comenzaba el nuevo...

Desistió de volver a intentar ordeñar a Bruna y dejarla por imposible. Ya se le ocurriría algo. Desistió de reordenar a Bruna, pero no de ordeñar. Sus ojos se quedaron, levemente entreabiertos, analizando las posibilidades que le ofrecía Balidorronco...

— La verdad, con lo estresada que ha estado desde ayer... no sé si no me acabará dando yogur agrio, en lugar de dulce y deliciosa leche... veamos.

Y se acercó a ella. Efectivamente, Balidorronco no soltó ni una sola gota de dulce y deliciosa leche, pero no por estar estresada, sino por estar seria y profundamente indignada con el duende, con sus desmanes (a ver si se pensaba que ella le iba a tener que dar leche cuando a él se le antojara, que ya se lo había advertido su madre), con la extranjera ésa y sus chifladuras. ¡Ea! Que no pensaba dejarse. Cuando Ulrico lo había intentado por tres veces, ella se puso en movimiento, miró la cara de bobo que se le había quedado al Señor del Bosque, volvió a mirar al frente, levantó la cola ante el rostro del duende (cosa que rara vez hacía porque lo consideraba una ordinariez) y continuó pastando.

Suspirando, Ulrico creyó que lo más oportuno era retirarse de la escena por miedo a que las chismosas y fastidiosas hadas volvieran a presentarse; bien es verdad que ellas no solían acudir por aquellos páramos muy a menudo, pero seguro que tenía mala suerte y aparecían.

Ulrico no se equivocaba. Justo cuando entraba en el Roble y cerraba la puerta tras de sí, percibió un movimiento a su izquierda y creyó que era Mieyu, pero era la cola de Bruna que se hallaba entre el quicio de la puerta sin goznes y la misma puerta de entrada. No lo pudo evitar. El portazo pilló la cola de la cabra quien se puso a balar toda frenética y a dar chillidos más propios de una ratilla de campo que de una cabra boscosa.

—Desde luego camarada, las mermaids[1] no te pedirían que cantaras como solista en toda tu basta existencia —pensaba Balidorronco en tanto rumiaba un brote algo vahído de hierbabuena y ponía cierta cara de asco.

Ulrico abrió la puerta todo lo rápido de que fue capaz y se encontró cara a cara con la cabalgata de las hadas que, precisamente ese día, no podía ser otro, pasaban por su claro con un claro propósito.

—Pillarme a mí en algún momento de apuro, fijo... vamos, ¡fijísimo! —se decía Ulrico.

            Mano derecha sobre el pomo de la puerta. Cara de asombro, ojos abiertos como mares. Bruna corriendo de acá para allá desquiciada de dolor emitiendo unos balidos más parecidos a los gritos de las banshees o de un alma en pena, que un sonido animal. Balidorronco acomodada entre el helechal para asistir a lo que se presentaba como un buen show. Las trompetas de plata resonaron diáfanas en el Bosque; las hadas se hicieron a los lados formando un pasillo bien largo por el cual transcurría, elegante y pacíficamente, un hada sobre un caracol.

—Cuando el caracol quiera llegar hasta el umbral del Roble, habrá anochecido cinco veces —pensaba Balidorronco, lo cual le dio un hambre atroz.

Curiosamente, Ulrico estaba pensando lo mismo. Él miraba el porte del hada, la dignidad con la que cabalgaba sobre el flemático caracol, pero su mente estaba hurgando en los anaqueles de la despensa.

—Nunca se me había ocurrido... ¿cuánto será capaz de comer un duende? —pensaba para sí— pues yo estaría dispuesto a apostar. — Y esto le produjo un sonoro gorgorito en el estómago.

Finalmente, tras lo que a Balidorronco se le hizo como un invierno completo, corcel y jinete, se quedaron a siete pasos de gato de Ulrico. El hada descendió aristocráticamente ayudada por dos hadas más. Mieyu se sentó sobre sus cuartos e ignorando tan augusta presencia, decidió que lo mejor en ese momento era acicalarse el pelo del pecho. Bruna, mientras, seguía trotando por todas partes, balando como un espíritu sin reposo, pero cuidándose bien de no acercarse a las hadas en ningún momento.

—Señor del Bosque —dijo el hada echando un vistazo a las carreras de la cabra—. Ulrico del Bosque, Señor nuestro. Desenvolviendo un rollito de papel, leyó en alta y clara voz:

“Es nuestra espléndida y maravillosa voluntad la de invitaros a Vos y a quien deseéis que con Vos acuda, a la fastuosa Ceremonia y espléndidos festejos de Nuestra Coronación como Magnífica Soberana, Gloriosa Monarca y Admiradísima Señora, única Reina de todas las Hadas del Bosque. Ceremonia y Festejos los cuales habrán lugar en el día y hora señalados en la misiva que a esta verbal embajada acompañan. Plugo a Vos confirméis asistencia.”

El hada enrolló nuevamente el papel mientras otro hada se aproximaba a ella y le entregaba un tubito de plata. Con gran solemnidad y lo que Ulrico intuyó como algo semejante a la burla, se aproximó al duende y le entregó el argentino tubito. Ulrico pestañeó dos veces antes de tomar el canuto y no se le ocurrió otra cosa que decir que un sonoro “gracias”.

Así como las hadas se habían presentado improvisadamente ante la puerta de su casa, así desaparecieron, entre una fanfarria de sonoras y vibrantes trompetas. Ulrico se quedó pasmado mirando hacia ninguna parte.

Cuando parecía que estaba a punto de desaparecer, el cortejo se detuvo y reencaminó sus pasos nuevamente hacia el duende.

—¡Ay, no! —murmuró Ulrico— que no vuelvan...¿por qué no llueve cuando se espera que llueva, me dejan tranquilo y se dan media vuelta a sus palacios? —pensó.

Más rápido de lo cupo esperarse teniendo en cuenta los corceles sobre los que montaban, se plantificaron ante él, y la portavoz, le espetó sin miramientos:

—Mi Señor... convendría que procurase tratar un poco mejor a los animales con los que la naturaleza nos da compañía. No creo que a ningún habitante del Bosque le agrade saber que su Señor —esta última palabra sonó a amenaza en su boca— se dedica a, digamos, “maltratar” a sus moradores.

Ulrico trató de encontrar una excusa, pero lo único que fue capaz de articular fue una especie de “brmrbrmmmbrrrbr” ininteligible que causó el pasmo de las hadas y un posterior incómodo silencio. La hada, levantando las cejas, hizo un amago de inclinación (medianamente correspondida por Ulrico) sin apearse del corcel y todo el cortejo reanudó la marcha.

El duende entró en el Roble seguido por Mieyu y se dejó caer sobre la cama, y el gato sobre su barriga. Le costaba pensar con el estómago vacío (como a la mayoría de los duendes, por otro lado), de modo que determinó que debería tomarse una buena taza de un aromático té. Con pastas. Con galletas. Con mermelada y confituras. Con unos buenos panecillos blancos... dos o tres, no más. Quizás cuatro. O cinco. Y algo de fruta, que es muy digestiva. Tal vez quedara mantequilla amarilla... bueno, y si no, blanca también le serviría. Eso le repondría las fuerzas y le ayudaría a pensar qué hacer con esa cabra loca. Trastabilló por la cocina reuniendo los alimentos mientras se calentaba agua en la enorme tetera. ¿Dónde se habían quedado los apacibles y monótonos días de siempre?

Resolvió, cuando su estómago estuvo medianamente lleno y sus brazos reconfortados por el té caliente, que dejaría a Bruna donde la había hallado. No podía quedársela. Eso sí, si se dejaba, la ordeñaría y haría queso... debía aprovechar, que Balidorronco se secaba como la fuente del claro en verano.

Así las cosas, se enfundó en su súper bufanda, se encasquetó guantes y gorro...

—Mejor me pongo un gorro de lana y encima el otro —murmuraba mientras lo hacía— que luego me resfrío todo y “no están hechos estos pies para tan malas botas”.

Y así fue. Vestido y correctamente abrigado, aunque más bien parecía un espantapájaros, salió al umbral donde halló a Balidorronco dormitando y a Bruna con la vista clavada en una piedra que estaba entre sus patas delanteras.

—Loca, cuando yo digo que está loca, es que está loca — pensaba Balidorronco que, en realidad, lo que hacía era observarla con los ojos entrecerrados—, ¡qué cosa más chifladísima de cabra!

Ulrico se quedó mirando a las cabras. Primero a la una; luego a la otra; después, de nuevo, a la una. ¿Por qué él no podía tener unas cabras boscosas normales? ¿Por qué él no podía tener un día normal?

Definitivamente, no podía hacer nada. De lo malo, malo, los días junto a Balidorronco no pasaban de ser medianamente normales, al menos hasta la aparición de Bruna, así que lo mejor sería es que se “deshiciese” de ella cuanto antes.

—Bruna, maja —le dijo— discúlpame si interrumpo tu atenta observación del pedrusco, pero necesitaría un poco de leche —terminó diciendo cada vez más bajito y con la boca más pequeña.

No se había dado cuenta, pero había cruzado las manos detrás de la espalda, apoyaba la punta de su pie derecho contra el suelo mientras lo balanceaba de un lado a otro con la rodilla ligeramente flexionada, y el rubor había cubierto sus mejillas. Parecía más bien un niño duende recitando un laid al maestro, que el mismísimo Señor del Bosque.

Si Balidorronco hubiera podido taparse la cabeza con las patas, lo hubiera hecho sin dudarlo, tan temerosa estaba de lo que podía sobrevenir. Pero Balidorronco, como siempre, no podía taparse la cabeza con las patas... Balidorronco no podía taparse con nada la cabeza porque la acababa de meter entre unas matas de perfumada hierbabuena.

—Hierbabuena...mmmm.... —pensó en ese instante la cabra— tengo hambre —Y comió—. Lo cierto es que no es tiempo de hierbabuena... esto sí que es raro.

Pero no le importó lo más mínimo que no fuera tiempo de hierbabuena; pensaba dar buena cuenta de ella y no dejar ni un ápice del perfumado macizo.

Como Bruna, por su parte, no daba muestras de querer enterarse, Ulrico se hizo el locuelo y, cogiendo la banqueta y el caldero de ordeñar, se acercó a ella y, para sorpresa de todos los presentes, pues había más ojos mirando que hojas desaparecidas (era invierno, no lo olvidemos), se dejó hacer.

Terminado que hubo de ordeñar a la cabra y habiendo recogido los bártulos, se abrigó bien abrigadito y se dispuso a emprender lo que llamó “La Marcha del Abandono, o de cómo Ulrico del Bosque, Señor del Gran Roble abandona a una Cabra”

—Balidorronco, monina —se dirigió hacia la cabra que dormitaba con un ramillete de hierbabuena en la boca— ¿Nos acompañas? ¿No querrías despedirte de tu amiguita?

Balidorronco torció la cabeza para no verle la cara de tontito que estaba poniendo el duende.

—¡Claro! Y la llevo a lomos también... —se dijo— ¿Pero tú te piensas que esa puede ser ‘amiguita’ mía? Más nos valdría no haberla visto... pero, mírala, si da pena el solo hecho de verla.

—Claro, ¡cómo no querrás venir! —sentenció Ulrico— sois parientes, tendréis mucho que deciros...

—Este duende ha enfermado —pensó Balidorronco.

De modo que los tres, pues ninguna de las dos cabras se había opuesto (claramente) al “paseo” matinal por el bosque, se pusieron en camino. Lo cierto es que Ulrico no tenía ni idea de dónde dejar a Bruna. Ahora empezaba a pesarle un poquito su decisión...

—Pobre cabritilla —le iba diciendo mientras la miraba con cierta ternura—, tan sola por este inmenso bosque, sin nadie que te cuide, que te dé un hogar, una amiguita, la mejor hierbabuena...

—¡Ah!, ¿pero es que ésta me ha comido Mi hierbabuena? —pensó Balidorronco—¡Lo que me faltaba ya por saber! Que se vaya de una vez, Enemiga de la Paz.

—Sin nadie que te ordeñe es magnífica lechecita — siguió diciendo Ulrico— ¿Quién te querrá ahora como nosotros tres? En este oscuro bosque, de noche, al frío, sin hogar...

—Nadie le pidió que viniera y conociera las “mieles” de vivir con el Señor del Bosque —se rió Balidorronco—. Bueno, en realidad sí que se lo ‘pidieron’... aunque fue prácticamente secuestrada. ¡Qué fuerte me parece todo!

—En fin —continuó el duende—, es una decisión que ya está tomada y no hay vuelta atrás. vuelta

Anda que te andarás, el extraño cortejo, que más bien parecía un grupillo de genios del bosque por lo silenciosos, llegaron a las Últimas Colinas, donde el duende acababa de decidir que dejaría a Bruna.

—Aquí estarás cerca de las aldeas de los hombres y podrán recogerte y darte un hogar —le dijo—, desde luego no tan bueno como el nuestro, pero un hogar.

—Sí —apostilló para sí Balidorronco—, desde luego no tan bueno...

Cuando Ulrico se dio media vuelta, percibió que entre los brezos amarillos (tenía que ir a visitar a las abejas del brezo, por cierto, se recordó) había algo que desentonaba. Algo rojo y muy brillante. Algo maravilloso, algo estupendo, algo fabuloso. Seguro que era una baya (¿de invierno?) del tamaño de un pie.

—¡Hum! —murmuró— ¡Hum de nuevo!

Se acercó vacilante al ‘algo rojo y muy brillante’. Desde luego, si era precioso y transportable, se lo pensaba llevar. Bueno, y si no tenía dueño a la vista, claro.

—Bien pensado... el último dueño soy yo, que por algo soy el Señor del Bosque —convino en voz queda como para justificarse ante... ¿las cabras?

Llegado que hubo todo lo cerca que se atrevió, descubrió que el ‘algo rojo y muy brillante’ no eran sino unas admirables y extraordinarias botas rojas de cuero blando. Preciosas, maravillosas, hermosísimas, fastuosas, lindísimas y unidísimas a unas piernas larguísimas y robustísimas. De hombre. Ulrico dio un ligero salto atrás asustado.

—Un hombre —pensó—. Unas increíblemente preciosas botas rojas. Un hombre. Hum...

Dicho y hecho, aquello fue visto y no visto. Con la habilidad propia de los duendes, al menos de los duendes que Balidorronco había conocido, el Señor del Roble y del Bosque, el gran Ulrico del Bosque, descalzó de sus botas al pobre hombre sin que éste se apercibiera de la sustracción. Balidorronco no daba crédito a lo que estaba pasando.

—Siempre supe que este duende no era normal —pensó la vieja y muy noble cabra boscosa—. Está mal... está fatal. A este duende más bien le vendrían unas vacaciones en algún Bosque más aireado. ¡Es lo que me faltaba ya por ver! Yo, toda una dama de la más alta alcurnia de cabras, conviviendo con un duende ladrón, ¡Qué insultante insulto! ¡Qué atrocidad tan sumamente atroz! ¡Qué vergüenza tan vergonzosa!

—¡Que maravilla! —comentó Ulrico teniendo el par de botas en sus manos mientras las admiraba con unos ávidos ojos—. Pobre hombre, va a quedarse frío si no se calza... estos hombres... ¿acaso no saben que no se debe andar descalzo por ahí? ¿Que pueden coger un resfriado de troll? ¡Inconscientes! ¡HOMBRES! —Balidorronco trató de balar de exasperación y no consiguió más que emitir un sonido más parecido a uno de los gases nocturnos del duende—. Claro Balidorronco, si hasta tú me das la razón —le dijo a la cabra— Se piensan que el mundo es como sus castillos, ahí, sembrado de heno fresco y secos juncos donde pisar. Se piensan que pueden campar descalzos y a sus anchas cuando les plazca.

En ese entonces se acercó Bruna a olfatear, como un perrillo, los pies del hombre. El roce con el hocico caliente de la cabra le debió de hacer cosquillas o algo similar, porque meneó los diez dedos velozmente. Ulrico se espantó mucho por el rápido movimiento de los dedos y emitió una risita nerviosa más propia de un duende niño que del Señor del Bosque.

—Bien, habrá que hacer algo contigo, Bruna —le dijo a la cabra que se había acomodado tirada en el suelo todo lo larga que era a comer, allí mismo, al lado del hombre.

—¡Qué poca clase! —pensó Balidorronco ante esta imagen.

—Y ya que has decidido quedarte con él, de guardiana, lo cual me parece una buena elección, aquí te dejaré.

El cordel que pendía del pescuezo de la cabra, era bastante largo, y Ulrico lo anudó al dedo pulgar del pie izquierdo del hombre con sumo cuidado y extremo tacto para que ni se despertara y ni volviese a hacer ese movimiento que tan gracioso le había parecido.

—Sí, así está perfecto —murmuró— creo que mi buena Bruna bien vale el par de botas y las calzas... aunque creo que me han de quedar un poco holgadas; bueno, como se dice “valen más unas botas grandes en pie creciente, que primero llenas de carne y por la noche con hambre”.

El hombre se movió un poco y Ulrico se asustó y se escondió tras unos matorrales, práctica en la que era muy ducho, como todos los duendes, por otro lado. Balidorronco no daba crédito a lo que acababa de presenciar, ¡cambiada!, una cabra de bosque cambiada por unas botas y unas calzas como si fuera una lechuga o un par de tomates. Increíble. Como no se anduviera con ojo, cualquier día de estos la cambiaba a ella por unos calzones. Pero bueno, tampoco se hacía muy mala sangre, que la arrimada esa bien merecido se lo tenía por haberle hecho pasar tan malos ratos a Ella, reina y señora de las cabras boscosas.

Cuando Ulrico comprobó que el hombre seguía dormido y bien dormido y la cosa no tenía visos de cambiar, silbó suavemente a Balidorronco para que se acercara y poder regresar al Roble.

—¡Bueno! ¿Y qué más ha una de soportar? —pensó indignada la cabra— me silba como si fuese un perro sarnoso, yo que soy lo más de lo más; como si llamase a una cualquiera, ¡qué barbaridad! ¡Pues ven tú a buscarme!

            Balidorronco se situó tras la cabeza del dormido y miró cara a cara al duende quien, si quería cogerla debería rodear bastante al hombre.

            —Eso, que haga algo de ejercicio el grueso Señor del Bosque, que falta le hace a esa protuberante barriga —pensó.

            Le encantaba la palabra ‘protuberante’, consideraba que describía a la perfección tanto la nariz del duende como la barriga. Y sonaba francamente bien. Y mucho más en su caprina boca. Así que cuando Ulrico volvió a silbar a Balidorronco, ésta permaneció impasiblemente inalterada mirándole, con orgullo y testarudez.

            Pero el protuberante duende, perplejo ante la imprevista desobediencia de su cabra, a no tenía visos de dar rodeo alguno pudiendo saltar con su innata “gracilidad” el dormido cuerpo del hombre, cosa que resolvió hacer rápidamente, no fueran las cosas que se despertara.

            Cogió, pues, carrerilla y saltó, pero no calculó bien las distancias habidas entre el suelo y las ramas más bajas que daban sombra y cobijo temporal al hombre, de modo que se golpeó con ellas y cayó con todo su peso (que no era poca cosa) sobre la pecho del hombre. Cara contra cara. Los ojos del despertado durmiente parpadearon dos o tres veces presas del aturdimiento y la sorpresa; la garganta de Ulrico comenzó a proferir gritos de espanto y de susto, pero no se movió de encima del hombre, que ahogó un grito. 

            Ulrico no sabía qué hacer, conque lo primero que se le vino a la cabeza fue “que se duerma otra vez”. Murmuró medio conjuro (sólo medio porque no se acordaba de cómo era el otro medio) y, viendo que la cosa no tiraba para adelante, para adelante tiró su cabeza, estampándosela contra la cara del hombre con un fuerte golpe que lo dejó inconsciente… Fue la primera y la última vez que el duende Ulrico, Señor del Gran Roble y Señor del Bosque utilizaba la violencia. Más que nada por el tremendo dolor de cabeza que tuvo durante una semana y media debido a tamaño golpe.

            Y así permanecería el pobre hombre que cuando se despertó de su obligado segundo sueño, se encontró con que era noche cerrada, que tenía una cabra atada al dedo grueso de su pie izquierdo, que carecía de botas y calzas, que le dolía profundamente la nariz, que recordaba haber tenido una cara muy peculiar a pocos palmos de la suya, que de pronto aquella se había aproximado velozmente contra la suya, y ya. Bueno, si no fuera por el intenso dolor en la nariz y que había ganado una cabra lechera de aquel peculiar y no menos extraño asunto, diría que su día había sido horrible. Pero Ulrico eso nunca lo sabría.

            Convencido que se hubo de que el hombre no despertaría en un buen rato, se fue tan contento con su botín, a sabiendas de que éste no le causaría tantos problemas y tantos dolores de cabeza (uno sí, indirecto, pero no tantos) como Bruna le había ocasionado. Se olvidó pronto de aquel ‘doloroso’ episodio y retomó el camino de vuelta junto a su querida y mayor Balidorronco.

—¡Qué desastre! —iba meditando Balidorronco mientras masticaba unas briznas de hierba especialmente gruesas— Este duende cualquier día me mata del susto. Si las hadas se enteraran de este asunto, de seguro que se lo harían pasar mal al mismísimo Señor del Bosque. Lo cual, para ser sinceras, no es que me importe demasiado, el problema es si me hacen cómplice a mí... eso sí que sería horrible y espantoso, aterrador, pavoroso, terrible y horroroso, espeluznante y horripilante, horrendo y escalofriante, y todo eso. Si las hadas tuvieran unas prisioncillas para duendes locos, desde luego que sería muy capaz de chivarme del gordo éste. Mmmm... —trató de balar— hierrrba blanca...

Y acabó todo posible chivatazo porque para Balidorronco era infinitamente más importante la comida que cualquier otra cosa. Bueno, la verdad es que también su linaje era más importante. Y su clase y su glamour. Pero la comida era fundamental.

—¡Oh, fue maravilloso! —exclamó Ulrico mirando a su cabra— ¿No crees, Balidorronco? Tengo botas nuevas, unas cálidas calzas, nos hemos desecho de esa problemática cabra y ha acabado bien el día.

—Sí, maravilloso. Han sido unos días perfectos — musitó para sí la cabra— ¡Anda y ponte a zurcir esas espantosas calzas y déjame cenar en paz!

Y el duende optó por tocar el laúd y cantar una canción. Claro, después de haber dado buena cuenta de una opípara cena.

Cuando terminó de cenar, se vistió de pantalones verde manzana, una camisa blanca algo deslustrada y, a juicio de Balidorronco, deshilachada, una chaquetilla de lana color verde manzana, y gorro verde manzana y un chaleco verde manzana.

—Ahí está — pensó Balidorronco—,  la Reineta del Bosque.

Ulrico salió ante la puerta del Roble con el laúd y la enorme barriga rellena de la mejor cena de la semana. Se puso a cantar. Pero el frío día no podía terminar bien, al menos para el duende. Cuando había oscurecido y sólo asomaba la débil y dorada luz de las velas del interior del roble, otra luz, plateada ésta, hacía su majestuosa entrada en el claro del roble. El cortejo nocturno de las hadas. A Ulrico se le quitaron súbitamente las ganas de continuar tocando y cantando. Y las ganas de permanecer por más tiempo allí sentado. Y las ganas de seguir despierto. Y las ganas de sentir ganas.

—Mi señor — dijo una de las hadas cuando la comitiva se detuvo ante él— permitid que nos dirijamos a vos; Pero, ¡oh!, estáis realmente elegante vestido de esta guisa, así, con ese hermoso color verde manzana — algunas hadas tuvieron que ahogar sin mucho éxito unas risitas.

—Supongo —contestó desganado el duende—, mis queridas amigas y convecinas, que nos os habréis desplazado hasta aquí solamente para alabar mi buen gusto en el vestir, ¿no es así?

—Oh, por supuesto que no — contestó otra hada—. Mi señor, nos han llegado noticias de ciertos extraños sucesos esta tarde en las Últimas Colinas. Dos zorzales nos comunicaron profundamente escandalizados que el mismísimo Señor del Bosque había, primero, cambiado a un hombre una cabra boscosa por unas calzas y unas botas rojas y, después, golpeado el rostro del propio hombre tras haber intentado hechizarlo. ¿Se habrán equivocado nuestros zorzales, por supuesto, como se equivocaron cuando dijeron que el Señor del Bosque se paseaba en paños menores por el cauce del río?

El duende, si hubiera podido, se habría transformado en manzana verde para acabar convertido en compota por lo avergonzado que estaba y lo pequeño que se sentía ante aquella acusación y aquellas insinuaciones.

—Mis queridísimas hadas — dijo finalmente Ulrico—, ¡por supuesto que se habrán equivocado! ¿Cómo podéis dudar algo de esta magnitud? Con lo atareado que he estado recogiendo leña, y limpiando el claro, y ordenando mi casa, y pensando en la próxima coronación de vuestra reina, y paseando, y comiendo, y vigilando a los animales, y cuidando de que todo esté en paz en el Bosque...

Balidorronco emitió un regüeldo bastante prolongado cuyo sonido quedó flotando en el claro. Las hadas callaban; Ulrico callaba; los animales que estaban despiertos y observaban la escena callaban; las tripas de Balidorronco rugían demoledoras. Por fin las hadas hablaron.

—Por supuesto, mi señor; no queríamos más que cerciorarnos. Descansad, que con toda seguridad habrá sido un día realmente agotador para el Señor del Gran Roble y Señor del Bosque. Los numerosos trasiegos del duende más importante de la floresta tienen que ser francamente cansados.

—Muy agradecido. Descansad vos igualmente.

Y las hadas se fueron por donde habían venido, dejando a la compota de manzana verde esparcida por el suelo del claro del Roble.

—Andad y meteos en vuestros preciosos palacios y dejadme tranquilo — el duende no podía contenerse—. Como dice el acertijo “Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis”, pero, mis queridas hadas, no sois nuevas para mí.

Y el día terminó por caer cuando la invernal luna asomó sus ojos por detrás de los robles del Bosque. Ulrico se recogió al interior de su cálido hogar con Mieyu jugueteando por entre sus pernezuelas esbozando una socarrona sonrisa de victoria y pensando en que al día siguiente estrenaría unas fabulosas y estupendísimas botas rojas. El viento hizo bailar las hojas del roble y silbó entre sus ramas, en aquel hermoso claro, verde oscuro y desnudo de hojas doradas.

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado

y que lo olvide aquél a quien no le haya gustado;

y al que sí, que lo calle,

porque aún no está terminado.

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[1] Sirenas irlandesas.

Por Alejandro Pérez de Mendaña